I rummet står de fyrbenta och tänker,

man anar känslor om man lyssnar rätt.

Det muttras under ytorna som blänker.

En pigtittare vrider sig kokett.

 

Kommoden står i vrån och håller låda,

fåtöljen flirtar med en kanapé.

En herrbetjänt står bakom dessa båda

beredd, om de i kväll vill vara tre.

 

En sekretär, det vita lilla våpet,

är sårad sen hon kallades pulpet.

En ljusröd stol som nyss kom ut ur skåpet

försöker sätta perspektiv på det. 

 

Vid spegeln undrar en mahognymöbel,

är jag en byrå eller en byrå?

Jag känner ju att rummets furupöbel

mitt ädla väsen inte kan förstå.

 

Schäslongen med den låga ottomanen

noterar lugnt att allt är som det skall,

men framåt kvällen meddelar divanen

att taburetten inte kan stå pall.